Circe Maia es una poetisa y docente uruguaya nacida en Montevideo. Para esta autora el lenguaje es una herramienta para descubrir aquello que a simple vista no puede verse. En este descubrimiento, la propia experiencia se convierte en palabras y ayuda a establecer un diálogo entre poeta y lector.
Ha publicado discos donde aparecen poesías recitadas por ella misma y varixs artistas han musicalizado algunos de sus poemas, convirtiéndolos en parte del bagaje cultural de Uruguay. Su poesía se expresa a partir de la sensibilidad, sobre todo auditiva y visual.
Un regalo - Poema recitado por la autora
Cambios
Unas veces el cambio se preparaen forma subterránea pero estallade modo brusco, abierto:nova en el cielogrieta en la tierrainundación de luz en plena nochelengua de fuegoasoma sorpresivamente en la miradadel otro, vuelto Otro, vuelto ajeno.Otros cambios se gestanimperceptiblemente.De una oscura manerade un modosilenciosolo que no estaba está y lo que estabaes destruido.Pero tan gradualmenteque siempre quedan restos:de la mirada, algunachispaalguna vez.De la voz, algún eco(palabra no enfriadatodavía).
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El ruido del mar
Hay un tejido, una red luminosaque tiembla en la arena, por abajo del agua.Se ve a través del verde transparentecomo una temblorosa trama.Cuando la ola rompe su espumaquedan burbujas sueltas, chiquitassobre la piel del agua:brillan intensa, nítidamenteen seguida se apagan.Por la suave curva de las olassobre su lento avancesobre su amplio movimiento segurola luz resbala.Se deslizan los resplandorespor los movedizos toboganes del agua.Ruido del mar, qué golpe derramadoqué entreverada voz y qué sonidotan confuso y oscurocuando todo en derredor está tan claro.Todos los límitesfirmes y recortadostodo con su color tan decididolos colores tocándoseuno al lado del otro, sin mezclarse.Y parece que cada uno: limpioy liso azul, rojo tejadoverdor brillantediera un sonido puro e inaudibley todos un acorde fuerte y claro.Pero el ruido del mar no se comprende,se desploma continuamente, insisteuna y otra vez, con un cansanciocon una voz borrosa y desgranada...Y no se sabequé es qué quiere o qué pideel turbio ruido oscurocuando todo en derredor está tan claro.
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Fines de agostoA finales de agosto hay algo que estalla
en hojas pequeñísimas
La explosión silenciosa
tras verdes clarísimos
y hasta a veces en la punta de las hojas un tono
diferente, difícil de definir, brilloso.
¿Te molesta este tema tan manido?
No importa.
Ellas
–las hojas–
salen.
***
La mirada detrás de las palabrasHay un dibujo
–nítido, negro
bien delineado–
sobre el muro: es la sombra
de aquellas altas ramas.
Nuestros ojos recorren de manera distinta
cada vez: doblan aquí o allá; se detienen, a veces
para tratar de verlo todo junto:
los caminos cruzados de las finas sombras
sobre el muro blanco.
Y hay urgencia en guardarlo en la memoria
pues le han salido a las ramas unos brotes
y también varios gajos
del futuro follaje.
Como charla aturdida
se moverán las hojas
se borrarán los finos caminos de las sombras
en la masa total de sombra informe.
Las ramas estarán, sin embargo, presentes
como mirada intensa
detrás de las palabras
